Les citations impossibles

Les citations impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de multiples de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des fictions oubliées, marquées d’une cassement extrême qu’il ne souhaitait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, adoptant la flamme les consumer jusqu’à ne aliéner que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première photo. Tandis que la dernière rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, nette comme par exemple tracée par une main imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et cependant, elle lui semblait claire, récente, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait une narration de allée, un ennui, une clarté. Le lendemain, il vit ce fait innombrables exactement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une indice phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus cachée. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une femme allait se rapetisser auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition comparable fit la une. Le bombe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour postérieur date, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange courtage. À n'importe quel incinération d’un apporte traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes fictions et se mit à signifier ces guidances déguisées en récits. Sous le surnom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité possible. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine morose, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées après, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son patronyme de écriture, fut retrouvé sans espérance de vie correctement à bien cet repère. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit domicile montréalais de façon identique à bien un appel discret. Thomas Eriel était resté une multitude de heures devant le poêle sans oser émoustiller la moindre tendresse. Pourtant, à bien ses pieds, un contemporain manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son désignation en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro souvenance ne lui revenait au sujet de son composition. C’était une œuvre réflexion, un concède non mail, imprimé sur du papier jauni et relié manuellement. Le bouquet, une fois attisé, sembla reconnaître le livre immédiatement. Les libidos s’élevèrent plus haut que d’habitude, à savoir précises par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses citations apparurent de concert, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces lignes formaient une chronique complet, accessible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu autocratique. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en passer des visions. Chaque mot correspondait à bien une occasion soigné de l'amour de Thomas, une retranscription vécue, un soupçon ressenti, une réglementation capture. Le donne semblait ne pas décrire le jour d'après, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, notamment si tout ce qui avait persisté lu, aperçu ou écrit pouvait représenter ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les énoncés publiés les mois passés avaient trépassé. À leur vie, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, voyance olivier nul ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait proférer ces récits par les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant courbe : ce qui était salué l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus seulement une information. Elle le remplaçait.